¿Quién creó el mundo?
¿Quién dio forma al cisne, al oso negro?
¿Quién hizo al saltamontes?
Me refiero a este saltamontes,
a este que acaba de saltar en la hierba,
el que ahora como azúcar de mi mano,
el que mueve las mandíbulas de atrás para adelante,
en lugar de arriba para abajo,
el que mira a su alrededor con sus enormes y complicados ojos.
Ahora levanta una de sus patas y se lava la cara cuidadosamente.
Ahora abre sus alas y se va volando.
Yo no sé lo que es rezar.
Lo que sé es prestar atención,
dejarme caer sobre la hierba, arrodillarme en la hierba.
Sé cómo estar ocioso y dichoso,
cómo pasear por los campos,
y eso es lo que llevo haciendo todo el día.
Dime, ¿qué otra cosa podía haber hecho?
¿No es verdad que al final todo muere, y demasiado pronto?
Dime, ¿qué piensas hacer con tu única, preciosa y loca vida?